Bd. 1 - Das Spiel der Hexe

"Mein Auto hat eine Panne", kam die Antwort. Die Stimme gehörte niemanden, der in dieser Gegend im Süden Englands aufgewachsen war. Ein kaum identifizierbarer ausländischer Akzent gehörte dazu. "Darf ich Ihr Telefon benutzen?"

"Kommen sie näher!", entgegnete der zweite Wachposten.

"Danke", entgegnete der Mann und trat ins Licht, das aus dem Torhaus drang. Er näherte sich langsam und humpelte ein wenig. Er trug einen schwarzen, modern geschnittenen Einreiher, dazu ein ebenfalls schwarzes Hemd und eine rote Krawatte. Sein Gesicht war ein wenig blass.

"Was ist mit Ihnen?", fragte der erste Wachmann.

"Nur gestolpert. Bin dabei umgeknickt", entgegnete der sich Nähernde.

Die beiden Wachleute gingen ihm entgegen. Kaum waren sie in Höhe der Hecke, die die Auffahrt bis zum Tor säumte, wurde diese lebendig. Noch bevor die Wachleute wussten, wie ihnen geschah, stürzte sich ein halbes Dutzend schwarz gekleideter  Gestalten mit bleichen Gesichtern auf sie.

Die Wachleute fühlten sich von eiskalten Händen mit großer Kraft zu Boden gedrückt. Eine schlanke Gestalt drängte sich vor. Die roten Haare fielen in das Gesicht, als sie sich über den Wachmann beugte. Dann schlugen sich spitze Augenzähne in den Hals des ersten Wachmanns. Sein Kollege beobachtete dies, wollte sich befreien, wurde aber von Griffen wie Stahlklammern zu Boden gedrückt. Dann beugte sich auch jemand über ihn und er spürte ein Stechen am Hals.

Die Firma der beiden Wachleute gehörte zu einem Orden, dessen volle Bedeutung ihnen verschlossen geblieben war. Aber jetzt starben sie für ihn. Sie waren noch nicht einmal dazu gekommen, sich zu wundern, warum die Bannkreise und magischen Fallen sie nicht schützten, so schnell war alles gegangen.

Dann: Ein Schauder, ein nie gekanntes Gefühl durchfuhr sie und erregte sie auf eigentümliche Weise. Das Leben wurde aus ihnen heraus gesogen und sie empfanden es als Lust, als Vergnügen. Bittere Süße, derer sie sich nicht bewusst wurden. Ihre letzten Eindrücke dieser Welt waren voll Verzückung.

Als der letzte Tropfen Lebenssaft aus ihren Körpern gesogen war, erhob sich die Gestalt, die als erste zugebissen hatte.

Es war eine Frau. Rote Haare umrahmten ein Gesicht mit hoch angesetzten Wangenknochen. Ihr knabenhafter Körper wirkte geschmeidig und kraftvoll. Die Eingeweihten hätten sie sofort erkannt. Elena Dracul, Oberhaupt der Sippe Tepescus, war seit gut einem Jahrhundert der Schrecken und die Erfüllung vieler Männer gewesen.

Ihr untotes Dasein hatte sie der Jagd nach einem ganz bestimmten Schatz gewidmet. Es ging die Sage von einem Blutschwur, den sie in der Walpurgisnacht des Jahres 1900 geleistet hatte: nicht eher zu ruhen, bis sie das Blut des Schatzes getrunken hatte.

"Weiter jetzt. Auf zum Schatz", sagte sie mit einer tiefen, verführerischen, befehlsgewohnten Stimme.

Und sie ging als erstes völlig unbeschadet durch das Tor. Die Bannkreise schienen keine Wirkung auf sie zu haben. Elena Dracul erzitterte innerlich. Es war also keine Falle. Ihr Blick fiel auf die Zeichen. Nur das geübte Auge konnte sehen, dass die Bannzeichen unbrauchbar waren, zerstört durch winzige Handgriffe. Sabotage. Sabotage eines Verbündeten. Sabotage eines Verräters. Elena ging es wie anderen, die vom Verrat profitiert hatten. Sie liebte den Verrat, aber sie hasste den Verräter.

Wie sein Blut wohl schmecken wird? fragte sie sich.

Die Meute folgte ihrer Herrin.


Dr. Mark Larsen starrte über das Lagerfeuer hinweg in die erwartungsvollen Gesichter. Der knapp dreißigjährige Anthropologe leitete ein Projekt des Völkerkundemuseums Hamburg, das Kindern den Volks- und Aberglauben an Geister, Vampire und andere Wesen der Phantasie näher bringen sollte, ohne dabei Angst zu schüren.

Der junge Akademiker war knapp über eins neunzig, sein blondes Haar war kaum zu bändigen und seine markanten Gesichtszüge und sein kräftiger Körperbau wiesen ihn als jemanden aus, der gern in der Natur unterwegs war und Sport trieb.

Sie waren mit dem Elbe City Jet für ein Wochenende auf den Campingplatz auf die Elbinsel Krautsand gefahren. Ein Dutzend Kinder, zwei Studenten, Thea und Christof, und er, der frisch gebackene Doktor der Anthropologie.

Bisher hatten sie alle, selbst die Studenten, viel Spaß gehabt. Mark vermutete allerdings, dass Thea und Christof in ihrem Zelt nicht nur Schach miteinander spielten, aber das blieb ihnen überlassen, solange sie den Kindern weder per Schatten- oder Hörspiel Nachhilfe in Biologie gaben.

Mark empfand es keineswegs unter seiner Würde, statt Studenten Vorlesungen über den Volksglauben zu geben, Kindern dieses Gedankengut näher zu bringen. Statt Quellen auszuwerten, langwierige wissenschaftliche Referate zu hören, ging es hier um einen direkteren Zugang zum Mythos des Übernatürlichen. Deswegen hatte er die vom Museum ausgeschriebene Stelle angenommen und sich an der Uni auf die Forschung spezialisiert. Sein Spezialgebiet war der Glaube an den Vampirismus und die Lykanthropie. Geister und Gespenster hatten ihn nie sonderlich interessiert. Es waren die handfesteren Wesen, die seine Aufmerksamkeit fanden.

Aber irgendwann würde er habilitieren und sich Professor Mark Larsen nennen. Er schmunzelte selbst bei diesem Gedanken, dann Studenten Volksglaube und Mythen näher zu bringen. Ein Seminar "Der Dracula-Mythos im 21. Jahrhundert" oder "Lykantropen der Moderne" schwebte ihm vor. Er würde die Studenten langweilen und Noten geben. Der direkte, unmittelbare Zugang der Kinder war ihm wesentlich lieber.

Es wurden Geschichten am Lagerfeuer erzählt, gebastelt und Rollenspiele gemacht. An diesem Samstag ging nun die große Nachtwanderung mit Lagerfeuer am Elbestrand über die Bühne und die Kinder hatten ihren Spaß, garten Kartoffeln in der Glut, Würstchen an Stöcken in den Flammen, tranken Blutorangensaft und hatten einen Heidenspaß, sich mit ihren am Nachmittag erfundenen Geschichten über Vampire zu erschrecken und zu übertrumpfen.

Bei dem Termin Ende April hatte Mark Bedenken gehabt, aber das Wetter war schon durchweg warm und so lagen die warmen Sachen und die Regenmäntel alle in den Zelten und sie saßen fast durchweg mit dünnen Jacken und im T-Shirt am Feuer.

Ihr Betreuer von Seiten des Jugendheims war ein knorriger Einheimischer mit undefinierbaren Alter und dem Namen Hinnerk Lührs. Er hatte einen eisgrauen Vollbart und eine Halbglatze, die ein Elbsegler verdeckte. Die Mütze hatte er immer ein bisschen schief auf. Dazu trug er meist einen Buscherum, das Fischerhemd, eine derbe Cordhose und Stahlkappenschuhe. Hinnerk maß wohl eins neunzig und trug einen beeindruckenden Bauch vor sich her über den er immer sagte, dass tausend Schweine dafür sterben mussten.

Er hatte einen wirklich tollen Platz für das Feuer gewählt. Mitten in einer Lichtung eines Weidendickichts kaum fünfzig Meter von der Elbe entfernt. Wildromantisch war es hier. Ein passendes Ambiente, wenn man kein Gruselschloss zur Hand hatte. Dazu hörte man die Bugwellen der vorbeifahrenden Frachter, Kümos und Containerschiffe an den Strand schlagen.

Die Mondsichel am Himmel war schmal, kaum zu sehen. Und wenn sich vom Feuer entfernte, konnte man die Sterne gut erkennen. Das Licht des Feuers erhellte die lachende Kindergesichter, die einen Mordsspaß hatten. Viele von ihnen hatten sich in dunkle Umhänge gehüllt und die Scherzvampirgebisse behinderten so manchen beim Trinken.

Hinnerk hatte sich mit einer Flasche Bier an den Rand der Gruppe gesetzt und warf hier und da mal ein Scheit ins Feuer und hörte ansonsten aufmerksam zu, was sich die Lütten, wie er die Kinder nannte, so zu erzählen hatten. Von Zeit zu Zeit schmunzelte er über das, was die Kinder erzählten, als könne er all das nicht glauben.

Mark hatte den knorrigen Alten auf den ersten Blick gemocht. Lührs sagte nicht viel und wenn, hatte er einen Akzent, den Henry Vahl auf den Brettern des Ohnsorg Theaters nicht besser hinbekommen hatte, wenn er nicht gleich ins Plattdeutsche verfiel.

Mark machte das nichts aus, er war in Stade groß geworden und verstand die Sprache, wenn er sie auch nur unzureichend sprach.

"Oh je", hörte Mark Thea durch den Lärm der Kinder. "Ich kriege Herpes und habe keine Salbe dabei."

Ohne es zu wollen, schoss Mark ein Liedtext von Monty Python durch den Kopf. "Inflamation of my foreskin reminds me of your smile" und er grinste bei dem Gedanken.

"Bleib ruhig, mien Deern", meldete sich unerwartet Hinnerk zu Wort. "Da hebbt wi gliecks."

Der knorrige Alte winkte Thea zu sich heran und bedeute ihr, sich neben ihn auf den Baumstamm zu setzen. "Zeich mir das mal her", sagte er mit seinem breitem Akzent. "Ach Deern, dat is doch nich so schlimm. Still sitten und nix machen."

Dann legte Hinnerk seine Hand auf Theas Mund. Nein, er hielt sie knapp drüber und murmelte dabei etwas. Völlig fasziniert beobachtete Mark die Szene. Am Ende des Gemurmels schlug Hinnerk das Kreuzzeichen. Das wiederholte zwei weitere Male.

"Weg, das Kribbeln ist weg", entfuhr es Thea. "Unglaublich! Danke Hinnerk. Was bin ich dir schuldig?"

"Wat Du meenst", antwortete der Einheimische nur.

Thea gab ihm einen Kuss auf die Stirn und lächelte selig.

"Dat ist genug", meinte Hinnerk und lächelte. "Und morgen früh mokt wie dat nochmol."

Thea lachte und nickte. Dann wandte sie sich wieder dem Feuer zu und versuchte herauszufinden, ob ihre Kartoffel durch war. Sie war ein unkompliziertes, offenes Mädchen. Hinnerk hatte ihr geholfen. Sie wollte gar nicht wissen, wie.

Mark sah den Kehdinger interessiert an. Hinnerk war also einer, die Krankheiten besprachen und mittels Handauflegen heilten. Seine Mutter war auch mal bei einer Frau und hatte sich von der Gürtelrose in drei Wochen kurieren lassen. Eine Krankheit, für die Ärzte oft Monate brauchten und die Patienten große Schmerzen hatten. Seine Mutter war nach wenigen Tagen schmerzfrei gewesen.

Vielleicht war er sogar einer der legendären Spökenkieker, von denen behauptet wurde, sie vertrieben Geister aus Häusern und von Höfen. Oder wiesen Menschen mit dem bösen Blick in ihre Schranken.

"Wenn man dran glaubt", sagte Christof, "dann funktioniert so was."

Hinnerk lächelte. "Glaub du doch wat du willst", sagte er nur. "Wenn du dat meenst, dann wart dat all richtig ween."

Mark nahm sich vor, Hinnerk bei nächster Gelegenheit zum Studienobjekt zu machen. Es mochte sich lohnen. Wenige Studien gab es über das Besprechen von Krankheiten. Es wurde oft verlacht, aber in einem bestimmten Spektrum schien das Wunder zu wirken. Schulmediziner verlachten das oft, außer einige der alten, knorrigen Landärzten.

Der Abend hatte eine ganz und gar unerwartete Wendung genommen.


Sie waren im Haus. Der Hüter konnte sie deutlich hören. Mit zunehmender Verzweiflung durchsuchten sie die oberen Räume und fanden nichts.

Ob der Judas noch lebte?

Sie würden ihn sich vornehmen oder hatten es schon getan. Spätestens, da ihnen Christine, der Schatz der Erde und des Diesseits, wertvoller als alles Geld und Gut dieser Welt, nicht auf einem Silbertablett serviert wurde. Oder sie nahmen ihm das Leben, weil ihnen danach war. Der Verräter würde in jedem Fall seinen verdienten Lohn bekommen. Irgendwie tat ihm Jacques Terrierre leid. Er war den Versuchungen erlegen, hatte nicht widerstehen können. Er wollte gar nicht wissen, was sie alles versprochen und erzählt hatten.

Der Hüter hatte sich in den Keller zurückgezogen. Connor Baigent trug ein Kruzifix und hatte sich mit Eichenpflöcken bewaffnet. Mit Kreide hatte er ein paar primitive Bannzeichen aufgemalt. Aber die konnten Vampire nicht wirklich stoppen, nur ein wenig aufhalten und ihnen Unbehagen bereiten.

Für die komplizierten und mächtigen Bannkreise brauchte man das Wissen eines Adepten der rechten Hand. Das waren die Meister und Großmeister des Ordens.

Bei diesen machtvollen Zeichen durfte dem Magier nie ein Fehler unterlaufen, denn das konnte fatale Folgen haben. Jahrzehntelanges Studium, die Fähigkeit sich durch nichts ablenken zu lassen und ein erstklassiges Gedächtnis für die richtige Reihenfolge der Zeichen und Sprüche waren unerlässlich. Die Zaubersprüche waren zu einem Gutteil in einer längst vergessenen Sprache verfasst (nicht einmal die Adepten wussten noch, was manche der Sprüche und Worte bedeuteten, aber sie mussten ihnen folgen) und sie mussten zum rechten Zeitpunkt gesagt werden. Alles in allem eine Wissenschaft für sich.

Dafür hatte Connor Baigent nie das richtige Rüstzeug gehabt. Er war ein Mann der Tat, während die meisten Meister der weißen Magie nie ganz im Hier und Jetzt präsent zu sein schienen. Es war, als wären sie auf ihr Innerstes konzentriert und auf die Belange einer anderen Welt.

Männer des Geistes.

Hier unten erwartete er die Blutsauger. Wenn sie kamen, würde er sich ihnen zum Kampf stellen. Der Hüter war entschlossen, James und Christine so viel Vorsprung zu verschaffen wie nur irgend möglich und so viele der Kreaturen der Nacht zu erlösen, wie er nur konnte.

Ob er schon am Flugplatz war? Bald. Bestimmt. Es waren nur wenige Meilen. Selbst wenn er den Umweg fuhr.

Aber was war, wenn ...

Der Hüter verscheuchte diesen Gedanken. Der Judas wusste nicht um den Tunnel.

Oder doch?

Dann war alles umsonst. Dann war die Erde verloren und die Menschheit in Händen der Höllenfürsten und ihres Kaisers Luzifer, dem gefallenen Engel. Und niemand würde IHN und seine finsteres Gefolge dann noch aufhalten können.

Aber nein, das konnte nicht sein. Wäre es so, dann hätte er das Triumphgeheul der Blutsauger gehört. Aber die Geräusche von oben klangen nach allem, nur nicht nach Triumph.

Die Horde musste ganz schön wüten. Connor Baigent hörte Klirren, berstendes Holz und andere Geräusche einer Orgie der Zerstörung. Gebrüll voller Zorn und Enttäuschung.

Spätestens jetzt würden sie sich des Judas annehmen.

Halb Elf zeigte die Uhr an Connor Baigents Armbanduhr. Voller Wehmut dachte der Hüter an Christine, die nun einen neuen Hüter an die Seite gestellt bekam. Er konnte nur hoffen, dass die Wahl des Ordens weise war.

Einen kurzen Moment überlegte er, ihnen zu folgen und selbst zu fliehen. Möglich wäre es noch. Es hatte alles besser geklappt, als zunächst zu befürchten war. Die Angreifer waren rechtzeitig entdeckt worden, vielleicht früher als gewollt. Der Judas wurde überwältigt und obwohl er großen Schaden angerichtet hatte, mochte es nicht zu spät sein. Christine war in Sicherheit.

Wirklich? fragte er sich. Je später sie hinter ihre Flucht kamen, desto spurloser konnte sie verschwinden und in einem anderen Versteck wieder in Sicherheit sein. Bis der nächste Judas kommt ...

Er konnte nicht sicher sein. Es galt die Blutsauger so lange aufzuhalten, bis er sicher sein konnte. Er zählte nicht. Nur nicht selbstsüchtig werden, alter Junge, dachte Connor Baigent.

Connor Baigent wusste, dass am Ende er selbst blutleer auf dem Boden liegen würde. Aber dieses Schicksal hatte er akzeptiert, als er zum Hüter wurde und Christines Mutter im Namen des Ordens diente. Er hatte sich nie Illusionen gemacht. Im Zweifel galt es, sein Leben zu opfern, um das Leben des Schatzes zu retten.

Nein, er begrüßte den Tod nicht freudig. Er war kein Fanatiker, der in Erwartung eines Lebens nach dem Tod starb. Er war zu sehr Pragmatiker. Aber er würde nicht sinnlos sterben.

Von oben drangen Rufe zu ihm. Er konnte nicht verstehen, was die Vampire sagten, aber deutlich hörte er den Zorn und die wachsende Verzweifelung heraus.

"In den Keller", hörte er eine schneidende Frauenstimme. "Los, in den Keller!"

Dann hörte er einen erstickten Aufschrei. Sie hatte den Druidenfuß gesehen. Nicht mehr lang und sie würden ihn erreichen. Der Hüter packte den Schaft des armlangen Pflocks fest mit der Hand.

Es waren nicht die ersten Vampire, denen er gegenüberstand. Aber es würden die letzten sein ...


Das Blutfest der Vampire kam. Heute Nacht würde der Kaiser der Hölle, Luzifer, der gefallene Engel selbst, auf die Erde kommen, um das Regiment des Finsteren zu errichten. Und sie hatte es vollbracht. Das würde sie selbst und die Vampire hoch in der Gunst seiner Höllischen Majestät steigen lassen.

Wenn des Kaisers Pferdefuß die Erde berührte, würde das Zeitalter der Menschen enden und jenes der Schwarzen Familie anbrechen.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis der Schatz ihrer war und sterben würde. Die Gier nach diesem besonderen Blut ließ Elena Tepescu wild werden. Sie wollte das Leben aus dem Mädchen heraussaugen, wollte der Welt und den verfluchten Menschen ihren Schutz nehmen.

Eine Frau auszusaugen fand Elena schon immer anregend und sie nahm sich in der Regel viel Zeit damit, dass das Opfer alles richtig genießen konnte und mit dem Höhepunkt starb. Aber sie wusste nicht, ob sie sich beim Schatz so lange würde beherrschen können. Ihre Sippe durchsuchte das Haus. Elena hatte den Trottel von Chauffeur erlöst, der in der falschen Hoffnung lebte, Geld, Macht und Ruhm zu erobern. Menschen war so leicht beizukommen. Man musste ihnen nur Sex und Reichtum und vielleicht noch ein wenig mehr versprechen und sie verrieten alles und jeden. Für diese Kreaturen empfand sie kaum mehr als Abscheu.

Mittlerweile befand sie sich wieder in der Halle des Hauses und erwartete, dass sie den Schatz und seinen Hüter fand, damit sie das blutige Werk vollenden konnte und der höllische Kaiser seine Herrschaft antreten konnte.

Lange war die Schwarze Familie ihrem Ziel nicht so nahe gewesen. Gut, sie hatte auch ihren Anteil daran, aber Elena war es, die das große Hindernis aus dem Weg räumen würde.

Sie hatte befohlen, keine Rücksicht bei der Suche zu nehmen und ihre Sippe hielt sich daran. Sie zerstörte alles, was ihnen im Weg stand. Aber der Ruf, den Schatz gefunden zu haben, war bisher nicht erklungen.

Elena Tepescu wurde ungeduldig.

Wo war die Kleine? Wo war der Hüter? Entkommen womöglich?

Das konnte nicht sein, der Chauffeur hatte gesagt, es gäbe nur die normalen Ausgänge. Da war niemand raus.

Sogar auf dem Dach suchten sie mittlerweile. Aber sie fanden nichts.

War der Hüter tatsächlich so dumm, dahin zu fliehen, wo es keinen Ausweg gab? War er tatsächlich in den Keller geflohen? Wahrscheinlich. Wohin sonst? In den Keller? Wie in einem schlechten Horrorfilm. Da saßen sie in der Falle. Kein Entkommen mehr.

Während ihre suchende Sippe langsam rasend wurde, entspannte sich Elena zusehends.

"Kommt her!", rief sie ihre Sippe.

"Wie vom Erdboden verschluckt", sagte einer der ihren, der wie weiland die Romanfigur Dracula (den es wirklich gegeben hatte und der ihr Ahnherr war), in einem Schloss in den Karpaten lebte.

"Vom Erdboden ja, aber nicht verschluckt", lächelte Elena triumphierend. "Sie sitzen im Keller. Ohne Ausweg!"

Die Meute lächelte wie Wölfe. Sie suchten den Zugang und fanden ihn.

Elena öffnete und erstarrte. Ein Drudenfuß.

Ein spitzer Schrei entfuhr ihr ... dann kam der Schmerz und dann schlich ein verzerrtes Triumphlächeln auf ihr Antlitz.

Die letzte Bastion des Hüters würde fallen ... bald!


James hatte über eine sichere Frequenz direkt aus dem Learjet, der stets aufgetankt war und zur freien Verfügung des Hüters stand, den Orden benachrichtigt.

Dann hatte er all die Weisungen der Adepten zur Kenntnis genommen und hatte den Vogel auf der alten Rollbahn des Militärflughafens in die Luft gebracht und den gleichen Kurs eingeschlagen wie die Bomber im Juli 1943, die im Auftrag von Colin "Bomber" Harris zur Operation Gomorrha aufgebrochen waren.

Christine saß während des Starts angeschnallt in der Passagierkabine und nippte lustlos an einem Orangensaft, den ihr James gegeben hatte, bevor er mit den Startvorbereitungen begonnen hatte und die Flugsicherung um Starterlaubnis gebeten hatte. Das Ordensflugzeug hatte diplomatischen Status. James wunderte sich schon lange nicht mehr über den Einfluss des Ordens. Er war sich sicher, dass er wie eine Zwiebel aufgebaut war. Die äußeren Schichten wussten nur um wenige Dinge. Mit jeder Schicht wuchs das Wissen. Aber nur der allerengste Zirkel wusste um die tatsächliche Aufgabe, den Schatz zu hüten und die Mächte der Hölle von der Erde fernzuhalten. Und wohl die allerwenigsten hatten Kenntnis, wo Christine sich jeweils aufhielt.

Viele Gerüchte waren gesät worden, aber nur mit soviel Wahrheit darin, dass diejenigen, die aus Neugier dem Geheimnis nachspürten, auf falsche Fährten geführt wurden.

So jedenfalls sah James den Orden. Und wie der Hüter, der ihm voll vertraute, bestätigt hatte, lag er damit weitestgehend richtig. Mehr wollte der Butler gar nicht wissen.

Die Uhr stand auf 23:00 Uhr GMT, als James das Fahrwerk einfuhr und nach Erreichen der vorgeschriebenen Flughöhe dem Autopiloten die Arbeit überließ, der sie sicher ans Ziel bringen würde.

Der Butler schälte sich aus dem Pilotensitz, verließ das Cockpit und ging nach hinten in die Kabine. Dort saß Christine mit Tränen in den Augen. James setzte sich neben sie. Der Butler überwand sich und nahm die Hand des Mädchens, das ihren Ziehvater verloren hatte.

Er wunderte sich jedes Mal, dass in diesem zierlichen Mädchen (wie auch ihre Mutter immer zierlich gewesen war), soviel Macht wohnen sollte, dass die Schergen des Höllenkaisers nicht über die Erde herrschen konnten, ihre Macht gar eingeschränkt war.

Aber so war es. So musste es sein. Er kannte sie, die Wesen der Nacht, angefangen bei den Widergängern und Untoten, den Zombies der Karibik und den verfluchten Werwölfen, die bei Vollmond ihr Unwesen trieben. Da waren die Vampire, Ghoule, die Hexen und Schwarzzauberer und schließlich die Dämonen der Hierarchie der Hölle. Zusammen waren sie die Schwarze Familie.

Sie lauerte, die Herrschaft über die Welt anzutreten, aber solange es die Blutlinie gab, konnte ihnen das nicht gelingen. Gleichzeitig nahm aber auch der Einfluss der Linken Hand, wie man die Scharen Kaiser Luzifers auch nannte, zu. Sie formierten sich für den Tag, da ihnen der Schatz in die Hände fiel. In dem Moment würden sie das Mädchen unverzüglich töten. Da gab es nicht den geringsten Zweifel.

Dankbar sah ihn Christine an. James war der Einzige, der ihr noch geblieben war. Der hagere Butler lächelte. Da er sonst um eine neutrale Miene bemüht war, wie man es ihn gelehrt hatte, sah das recht komisch aus. Christine musste unwillkürlichen lachen.

"Was ist so komisch, junge Lady?" fragte der Butler.

"Du", antwortete das Mädchen und wischte die Tränen ab. "Du solltest öfter mal lachen. Dann machst du dabei nicht ein so komisches Gesicht."

"Ich versuche, es mir zu merken", meinte James und freute sich innerlich, dass das Mädchen noch lachen konnte.

"Was passiert nun?", fragte Christine.

"Ein neuer Hüter wird erwählt und an die Stelle des alten treten", erklärte James ruhig und bemühte sich, nicht so gestelzt zu sprechen, wie er es gelernt hatte. Das Mädchen brauchte Nähe und nicht das gewohnt distanzierte und professionelle Verhalten des Butlers. Das fiel James schwer, aber Christine zuliebe mühte er sich redlich. Es fiel dem Mädchen aber auf.

"Du kannst richtig menschlich sein", war ihre Reaktion darauf, "wenn du dir Mühe gibst."

"Junge Lady", begann James lächelnd. "Das fällt mir schwer genug. Entmutige mich nicht. Ich muss das Lachen und das menschlich Sein erst wieder üben. Du weißt doch, auf der Butlerschule, implantieren sie uns einen Stock in den Rücken und entfernen dafür das Lachen operativ."

Beide lachten über den Scherz. James war ein klein wenig stolz auf sich, dass er die Konventionen überwinden konnte.

"Wer wird denn der neue Hüter?", wollte das Mädchen wissen und ihre Augen hingen an den Lippen des Butlers.

"Ich weiß es nicht", antwortete James wahrheitsgemäß. "Aber ich werde auch da sein", und dann lächelte er wieder (wie er zu seiner Zufriedenheit feststellte, fiel es ihm zunehmend leichter), "denn auf einen guten Butler wird auch der Neue nicht verzichten wollen. Uns gibt es nur im Paket."

Der Druck ihrer Hand verstärkte sich. Dankbar sah sie James an, der stets unauffällig für sie da gewesen war. Und jetzt war er das letzte beständige Stück ihres bisherigen Lebens, das ohnehin aus Verstecken und ständigen Umzügen bestand. Ein Leben im goldenen Käfig, zusätzlich belastet mit dem Schicksal der Welt.

Sie kannte niemandem in ihrem Alter wirklich nahe genug, um sich ihm oder ihr nahe zu fühlen. Das Gefühl unbeschwert mit anderen zu spielen, zu sprechen oder einfach nur herumzuhängen, kannte sie nicht. Dass sie trotzdem keine Göre oder ein Fall für den Psychiater geworden war, lag in ihrer Familie und in dem Wissen um ihre Bedeutung begründet. James fragte sich, was aus dem Schatz werden sollte, wenn Christines Tochter oder Enkelin mal ohne diese Stärke geboren würden.

Privatlehrer wechselten wie die Wohnorte. Diese wurden meist vom Orden gewählt, auf dass diese Damen und Herren nicht zu neugierig wurden, wen sie da unterrichteten. Materiell mangelte es an nichts, aber zwischenmenschliche Beziehungen kannte sie nur zu James und dem Hüter. Manchmal zu den Hausmädchen. Voller Mitgefühl sah der Butler sie an. So saßen sie in gemeinschaftlichem Schweigen versunken. Christine weinte um ihren Ziehvater und Mentor, der für sie auch ein Spielkamerad und bester Freund war.

Der Jet überquerte den Kanal und folgte den internationalen Flugrouten seinem Ziel entgegen, der englischsten der deutschen Städte, wo sie – so das scherzhafte Sprichwort – einen Schirm aufspannten, wenn es in London regnete. Oder besser, einen kleinen Sportflughafen in der Nähe dieser Stadt.

James hatte von diesem Ort noch nie etwas gehört. Aber das musste er auch nicht. Die Koordinaten hatte er erhalten und die Maschine würde sicher ans Ziel gelangen. Natürlich hatte man eine Sondergenehmigung für eine außerordentliche Landung bei Nacht erhalten. James wunderte sich darüber nicht mehr. Wenn der Orden wollte, könnte er selbst die Weltherrschaft ergreifen. Aber das war nicht gewollt und glücklicherweise entwickelten die engsten Kreise keinen Ehrgeiz in diese Richtung.

Wahrscheinlich würde der neue Hüter mit ihn zusammen oder kurz danach eintreffen. Die Mühlen des Ordens mahlten ausgesprochen schnell und effektiv.

Kurz entschuldigte sich James, warf einen Blick auf das Radar und die Instrumente, aber alles war in bester Ordnung. In etwa einer dreiviertel Stunde musste er sich erst um die Landung kümmern. Darum kehrte er sogleich in die Kabine zurück.

Er war gespannt, wer der neue Hüter sein würde, wohl fast noch mehr als Christine. Er war der Mann, der beiden diente. Je umgänglicher der neue Hüter war, desto einfacher war seine Aufgabe.

Niemand bemerkte, dass dem Flugzeug in einigen hundert Metern Entfernung ein Schatten folgte ...


Seit Jahrhundert geisterten die Legenden von Hexensalben, manchmal auch Flugsalben genannt, durch die Welt. Sie wurden von Hexen gemacht, die damit in der Walpurgisnacht zum Brocken und anderen Orten zum Hexensabbat flogen, um dem Teufel den Hintern zu küssen und andere unaussprechliche Dinge zu tun, so hieß es.

Esoterische Bücher und deren Schreiberlinge hatten das Geheimnis der Flugsalbe vorgeblich entschlüsselt, aber auch Wissenschaftler glaubten hinter das Geheimnis gekommen zu sein. In manchen Punkten waren sich beide Gruppen sogar einig.

Diese sogenannte Experten behaupten, die Verwendung von Tollkirsche, Bilsenkraut, Eisenhut und tödlichem Schierling, dazu wohl auch von halluzinogenen Pilzen, erzeugte einen Rauschzustand, der den Anwendern die Illusion vom Fliegen lediglich vorgaukelt. Eher ein Trip des Geistes denn des Körpers also, ein Hexen-Woodstock quasi. Dann lächelten diese Experten wissend, als hätten sie den Stein der Weisen gefunden (und selbst etwas von ihrer Flugsalbe aufgetragen oder einen Joint geraucht).

Eingeweihte und wissende Kreise lachten seit langem über diese aufgeklärten Ansichten unserer Zeit. Sicher, wenn man nicht wusste wie, bekam man lediglich eine Droge. Gehörte man aber zu den Eingeweihten, und wusste um das Geheimnis, wie man die Hexensalbe zu machen hatte, dann konnte man tatsächlich fliegen und noch ganz andere Dinge vollbringen.

Der dunkle Schatten, der dem Learjet des Ordens folgte, war eine Hexe, die sich besonders darauf verstand, machtvolle Hexensalben herzustellen.

Es war Cresmonia Gwscore. Sie war Hunderte, wenn nicht Tausende Jahre alt und es hieß, sie lebte im Dartmoor. Sie selbst schwieg über ihr Alter, aber man raunte, sie wäre in die Dienste von William dem Eroberer nach der Schlacht von Hastings getreten, aber nicht lange geblieben. Dann soll sie Hereward, dem Wächter geholfen haben, von Ely aus den Widerstand gegen William zu organisieren und ihn geopfert haben, als sie seiner überdrüssig wurde.

Aber schon davor soll sie in Erscheinung getreten sein, glaubt man den Gerüchten. Schon die Ritter der Tafelrunde hatten sich mit ihr herumgeschlagen. Es hieß auch, die Römer – schon Vespasian, der glorreiche Eroberer Britanniens - hätte sich ihrer bedient (Cresmonia würde wohl berichten, es wäre eher umgekehrt gewesen). Aber wie alt sie wirklich war, ob England ihre Heimat war oder nicht, das ließ sie offen, selbst ihren wenigen Vertrauten verriet sie davon nichts.

Die Geschichten über die Moorhexe waren Legion. Sie war der Schrecken der Kinder. Ihr Kennzeichen waren die Feenaugen. Ihr eilte der Ruf ewiger Jugend voraus. Es hieß, sie badete im Blut von Jungfrauen, gemischt mit Eselsmilch.

Über viele dieser Geschichten lachte Cresmonia Gwscore selbst. Ihre wahren Gräueltaten, wie Menschen es nennen würden, hatte sie immer sorgsam vor ihnen verborgen. Nur wenige kannten und ahnten ihre Geheimnisse.

Ewige Jugend ja, aber nicht mit Blut und Eselsmilch. Da standen ihr andere Möglichkeiten zur Verfügung.

Sie lebte auch nicht wirklich im Dartmoor (aber es war praktisch und für Cresmonia lustig, wenn sie von Hexenjägern dort gesucht würde), sondern vielmehr seit vielen Jahrhunderten unter verschiedenen (teilweise sehr respektierten) Identitäten in London, Dublin und Edinburgh, manchmal auch als verruchte Lady in Berlin, Paris, Madrid oder New York.

Die aufkommende Esoterikwelle in den achtziger Jahren des 20. Jahrhunderts hatte sie genutzt, um sich zu amüsieren. Sie hatte Bücher über Hexensalben geschrieben, sie hatte esoterische Seminare abgehalten und nicht übel dabei verdient. Dazu hatte sie der Wahrheit über Zauber und Magie einige neue Mythen hinzugefügt, die von der Wahrheit weit entfernt waren.

Dann hatte sie noch ein paar der modernen Hexenzirkel gegründet und den Frauen, die sich fortan Hexen des 13. Kreises nannten, ihr Seelenheil geraubt und ihr Geld genommen. Aber nichts weiter. Das waren nur dumme Gänse, die erfüllt vom Drang der Selbstverwirklichung ein paar Abenteuer suchten.

Ähnliches war ihr schon während der Okkultismuswelle im ausgehenden 19. und im frühen 20. Jahrhundert gelungen. Arthur Conan Doyle, der geistige Vater von Sherlock Holmes, hatte sie einmal als Scharlatan schlagzeilenträchtig entlarvt. Das Gelächter der wahren Hexen hallte von Polarkreis zu Polarkreis. Und Cresmonia Gwscore hatte am lautesten gelacht.

Immerhin hat sie das Bemühen des Schriftstellers derart amüsiert, dass sie ihn am Leben ließ.

Cresmonia hatte schon immer einen bizarren Sinn für Humor gehabt. Den hatte sie auch wieder bewiesen, als sie die Vampire auf den Schatz angesetzt hatte. Die Blutsauger waren ihr Werkzeug gewesen. Insbesondere die junge ehrgeizige Elena, die mit dem Ende des Krieges, den die Menschen den 2. Weltkrieg nannten, an die Spitze der Sippe der Tepescus gespült wurde, war ihr blind gefolgt. Ihr Ahn, Graf Dracula war noch aus anderem Holz geschnitzt gewesen, aber van Helsing und die anderen hatten ihn zur Strecke gebracht.

Nun, Cresmonia rühmte sich, den Grafen gerächt zu haben. Seward, van Helsing und wie sie alle hießen, waren schreckliche Tode gestorben. Bram Stoker hatte sie dann das ruhmreiche Ende des Herren der Vampire berichtet und der hatte aus ihm die Legende gemacht, die Cresmonia immer in Dracula gesehen hatte.

Sie kannte den Fluchttunnel nur zu genau. Einer der Prinzen des Königshauses hatte das Haus immer mal für seine amourösen Abenteuer genutzt und durch den Tunnel waren seine Liebhaberinnen zu ihm gekommen. Auch Cresmonia hatte es mit ihm getrieben und war durch eben diesen Tunnel gegangen.

Und ironischerweise hatte sie auch beim Sex mit einem der Eingeweihten des Ordens erfahren, dass sich ausgerechnet dort der Schatz verbarg. Da begann das Spiel der Hexe.

Sie war nach Rumänien gereist, hatte Elena gesucht und gefunden. Dann hatte sie ihr berichtet, was sie herausgefunden hatte. Elena war sofort Feuer und Flamme und hatte ihre verstreute Sippe zusammengetrommelt und ausnahmsweise sogar mal hinter sich versammelt. Vampirsippen waren meist eine Ansammlung von Individualisten, die nur ihrer Gier nach Blut folgten. Vampire waren bestenfalls Werkzeuge, aber nie wirkliche Bundesgenossen.

Cresmonia hatte die Reise organisiert. Da war es gut, einen großen, griechischen Reeder zur Schar der Geliebten zu zählen. Allerdings Särge in Container zu verpacken, hatte sie lächeln lassen. Wenn die Fernfahrer und Matrosen gewusst hätten, was sie da in den stählernen Kisten nach England brachten - Cresmonia hatte wieder was zu lachen gehabt.

An diesem Abend hatten die Vampire ihre Aufgabe erfüllt. Wie man Hunde in Dachs- und Fuchsbaue jagte, so hatte sie die Vampire in das Haus geschickt. Dann hatte Cresmonia die Flugsalbe aufgetragen und am Tunnelausgang der Dinge geharrt, die da kommen würden. Und wie ein Fuchs oder Dachs hatte auch der Schatz seinen Bau verlassen. In einem Auto zu dem alten Militärflugplatz, den Cresmonia auch wegen amüsanter Stunden mit diversen Piloten kannte. Von dort aus startete der Learjet nur wenige Minuten später.

Jetzt folgte sie der Maschine nach Osten und war gespannt auf das Ziel. Dabei fragte sie sich, ob sie das Mädchen wirklich töten wollte. Trat die höllische Hierarchie erst die Herrschaft über die Erde an, waren die Menschen nicht mehr als Sklaven. So wie es jetzt war, machte Cresmonia Gwscore das Leben viel mehr Spaß. Die Menschen dachten, sie wären die Herren der Welt und sie führte diesen Haufen Sterblicher an der Nase herum.

Vielleicht würde sie sich mit dem Wissen zufrieden geben, wo der Schatz jetzt vor den Augen der Schwarzen Familie, der sie sich ohnehin nur als entfernte Cousine verbunden fühlte, verborgen wurde. Das würde sie spontan und aus dem Bauch heraus entscheiden. Für Cresmonia Gwscore gab es in erster Linie nur die gute Cresmonia und dann eine ganze Weile nichts. Auf diese Art überlebte sie schon ziemlich lange.

Den Schatz gefangen zu nehmen und zu studieren, das ging nicht. Die Macht in ihr, würde sie wie Gammastrahlung nach und nach vernichten. Das wäre Cresmonias Traum, der aber unerfüllbar bleiben würde, könnte sie sich doch so den Kaiser und des Kaisers Schergen vom Leibe halten.

Sie hätte den Schatz töten können, aber Cresmonia war wohl das einzige Wesen der Schwarzen Familie, die eben das nur bedingt wollte. Sie wollte nicht über Sklaven herrschen, wollte keine Seelen erringen. Ihr Spiel mit Menschen, die glaubten über die Welt zu herrschen, war ihr eigentliches Vergnügen. Luzifer war so humorlos. Er würde die Menschheit mit all seiner Macht niederwerfen und sein finsteres Regiment errichten. Und die Legionen seiner Dämonen waren auch nicht wirklich gute Gefährten.

Sie war ja auch jemand, deren Herkunft nicht innerhalb der Schwarzen Familie lag. Sie war noch weniger als eine entfernte Cousine, mehr eine angeheiratete Schwippschwägerin.

Sie war gespannt, was die Nacht noch bringen würde.



 

 


"Junge Lady, ich muss mich nun um das Flugzeug kümmern", sagte James entschuldigend. "Darf ich dir noch etwas bringen? Einen Saft, Cola, etwas zu essen?"

"Nein danke, James", antwortete Christine. "Ich habe alles, was ich brauche, und im Moment würde ich ohnehin nichts mehr runterkriegen. Nicht mal ein Eis."

James nickte und einem Impuls folgend strich er ihr übers Haar, was sie mit einem Lächeln quittierte.

Hätte mich mein Lehrmeister gesehen, er wäre in Ohnmacht gefallen, dachte der Butler.

Dann wandte er sich um, ging ins Cockpit und klemmte sich hinter den Pilotensitz. Er ergriff den Steuerknüppel, checkte die Instrumente und ging in den Sinkflug über. Der Autopilot hatte die Kursänderung registriert und sich automatisch abgeschaltet. Während er sich dem kleinen Flughafen näherte, nahm er Kontakt zum Tower auf.

Eine nicht allzu freundliche Männerstimme wies ihn ein. James konnte den Mann verstehen, hatte man ihn doch aus seinem Feierabend herbei zitiert, um irgendeinen Flug mit Sondergenehmigung in Empfang zu nehmen. Da konnte keine Begeisterung aufkommen. James nahm es mit Gelassenheit. Immerhin wusste der Mann nicht, worum es ging. Und er würde es nie erfahren. Somit sollte man ihm seine schlechte Laune nachsehen.

Der hagere Butler folgte den Instruktionen und führte die Maschine mit Routine an die recht knapp bemessene Landebahn heran. Glücklicherweise war er ein routinierter Pilot. Hatte er doch seinen Militärdienst bei der Royal Air Force abgeleistet und fast alles geflogen, was es zu fliegen gab, bevor ihn vor knapp zwanzig Jahren der Orden für sich entdeckte, auf die Butlerschule schickte und dann in den Dienst des Schatzes und des Hüters stellte.

Auch hier hatte er sich bei ihren diversen Umzügen immer wieder als Pilot bewährt. Kaum ein Fluggerät war ihm fremd. Noch vor wenigen Wochen hatte ihm der Orden einen Wunsch erfüllt: James war nach Tolouse gereist, wo er den neuen Airbus A-380 fliegen durfte. Es war ein phantastisches Gefühl und eine große Belohnung für seine loyalen Dienste gewesen.

James sah zwar aus wie knapp über vierzig und somit gut  zehn Jahre jünger, als er wirklich war. In der Tat war er zweiundfünfzig Jahre alt. Doch seit seiner Pilotenzeit hatte er sich immer fit gehalten und er fühlte sich dementsprechend jünger.

Die Lichter der Landebahn kamen in Sicht. James führte das Landemanöver routiniert und sicher durch. Der Learjet lag wunderbar in der Luft. Er gehörte zu den Lieblingsflugzeugen des Butlers. Eine für ihn absolut unproblematische Maschine. Dann der Bodenkontakt. Das Flugzeug rollte aus und James bremste es stark ab, ohne dass die Räder des Fahrwerks blockierten, und rollte die Landebahn entlang. Sein Gesicht war völlig ausdruckslos.

Als er die Maschine unter dem Licht der Scheinwerfer in Richtung des Hangars lenkte, konnte er in großen Lettern den Namen des Flugplatzes erkennen. Stade – Agathenburg stand dort in weißen Lettern zu lesen. James hatte bisher weder von Stade, noch von Agathenburg gehört.

James bedankte sich höflich bei dem Mann im Tower und wünschte ihm eine gute Nacht. Der Mann war von der vorgesetzten Behörde angewiesen worden, sofort nach Landung des Flugzeugs nach Hause zurückzukehren.

Der Butler ließ das Flugzeug anweisungsgemäß vor dem Hangar ausrollen. Am Tower konnte er die Scheinwerfer eines  Autos aufflammen und ihn in Richtung Ausfahrt fahren sehen. Sicher der Mann vom Tower. Es war knapp ein Uhr mitteleuropäischer Sommerzeit.

Nun galt es auf den neuen Hüter zu warten, der von Algernon Finch eingewiesen worden war. Der Mann gehörte wie er selbst zu den Dienern des Ordens. Algernon lebte in Hamburg und sein Hauptberuf war Importeur erlesener Whiskysorten aus Schottland und Irland.

James erhob sich und ging nach hinten in die Kabine. Er konnte Christine nicht allein sitzen lassen.

"Komm doch nach vorn, junge Lady. Da können wir uns die Wartezeit gemeinsam vertreiben", bot er Christine an.

"Gern", antwortete das Mädchen. Sie löste den Gurt und erhob sich. Sie folgte James ins Cockpit und nahm auf dem Sitz des Co-Piloten Platz. Sie saßen in einträchtigem Schweigen und starrten in der Erwartung in die Nacht hinaus, jeden Moment Scheinwerfer vom Tor her kommen zu sehen. Algernon Finch war James mit einem BMW der 7er Reihe avisiert worden.

Vom Orden war Funkstille angeordnet worden. Wenn Algernon Finch und der neue Hüter nicht bis zwei Uhr mitteleuropäischer Sommerzeit vor Ort waren, sollte er wieder starten. Ziel war dann Rom, wo ein weiterer Kandidat angesprochen werden sollte.

Noch war knapp eine dreiviertel Stunde Zeit, bis er wieder starten musste. James erzählte Christine davon erst einmal nichts. Warum sollte er die Pferde scheu machen und das Mädchen noch mehr Stress aussetzen? Im schwachen Licht des Cockpits konnte James erkennen, wie Christine gebannt nach draußen starrte. Was sie wohl dachte? Welche Vorstellungen sie sich von dem neuen Hüter machte?

Er fragte nicht. Man würde es erleben, sowohl sie als auch James selbst. Der Flugplatz war von einem Waldstück umgeben, das sich wie eine Festung um den kleinen Sportflugplatz schloss. Die Bäume wirkten in der Dunkelheit wie eine schwarze Mauer.

Da!

Ein paar Scheinwerfer! Mit hoher Geschwindigkeit näherte sich ein Auto über die Schotterpiste. Im Licht der verbliebenen Scheinwerfer des Flugplatzes war ein dunkler 7er BMW neuester Bauart zu erkennen. James bedeutete Christine, auf ihrem Platz zu bleiben und zu warten, bis sie das Zeichen bekam auszusteigen. Er selbst erhob sich von seinem Platz und verließ durch den Kabinenausgang den Learjet, um das Fahrzeug in Empfang zu nehmen.

                                                       


Cresmonia Gwscore hatte sich gefangen. Die Tränen trockneten. Die Trauer, das Entsetzen, die Überraschung und die Enttäuschung über das unerwartete Wiedersehen waren der Wut und dem Wunsch nach Rache gewichen. Diese wollte, so eine alte Weisheit, kalt genossen werden.

Genau das hatte Cresmonia vor. Mark Larsen würde für das bluten, was er ihr angetan hatte. Er würde von ihr reichlich Gelegenheit zur Reue erhalten, bis sie ihn von seinen Qualen erlöste.

Sie hatte eigentlich nur ein Spiel zu ihrem eigenen Vergnügen mit dem Orden, den Tepescus und dem Hüter spielen wollen und sehen, wohin es sie führte. Und nun war sie gefangen in ihren eigenen Intrigen. Gefesselt von ihren eigenen Gefühlen, die sie längst begraben geglaubt hatte. Aber so sehr sie sonst mit den Männern der Welt gespielt hatte, Pharaonen, Cäsaren, Könige und Kaiser waren darunter, so sehr hatte Mark Larsen sie verletzt. Er war für sie mehr als ein Spiel gewesen. Sie war sich selbst ausgeliefert, so unvorbereitet hatte sie die Begegnung hier auf einem Flugfeld mitten in der Provinz getroffen.

Mit brennenden Augen lauschte sie, was Mark zu sagen hatte. Der Schatz hatte gerade gefragt, wo das neue Versteck sein würde. Gespannt lauschte die Hexe, was Mark antworten würde. Dort würde sie ihn, der sie verschmäht hatte, stellen, den Schatz vor seinen Augen töten und ihn dann zu ihrem Sklaven machen, im vollen Bewusstsein, dass er versagt hatte.

"Das sage ich dir noch nicht", antwortete Mark zur grenzenlosen Überraschung Cresmonias. "Es ist eine Überraschung."

Was war los? Warum redete er nicht? Der Butler und der bärtige Ältere waren  ebenfalls überrascht. Doch gleich darauf sagte der Alte etwas völlig Belangloses.

Was, beim Lichtbringer, geht da vor? dachte Cresmonia Gwscore. Ein nie gekannter Jähzorn erwachte in ihr.  Jetzt, jetzt musste sie die Entscheidung herbeiführen. Der Bärtige und der Butler waren kein Hindernis. Aber was Mark Larsen, der Schuft, konnte, das wusste sie. Er war der gefährliche Gegner, den sie erledigen musste.

Die Entscheidung fiel. Jetzt mussten der Hüter und der Schatz sterben, denn Mark hatte offensichtlich etwas von ihrer Gegenwart bemerkt. Bevor der schlaue Fuchs entkommen konnte, musste die Entscheidung fallen. Mark Larsen war aus Verliesen entwichen, hatte dem Stellvertreter des Teufels auf Erden getrotzt und ihn überlistet, hatte den Löwen in der Arena getrotzt, Modred gestellt und vieles mehr überstanden. Er war eine Ratte, die sich überall herauswinden konnte. Damit musste Schluss sein. Ein für alle Mal.

Dann war ihr Spiel mit den Menschen eben zu Ende und Luzifer würde sein irdisches Reich bekommen. Immerhin würde ihr das höchste Ehren bringen.

Braut des Teufels, dachte sie. Eine Ehre, die Elena Tepescu zu gern zuteil geworden wäre. Aber nun würde sie selbst sie sich nehmen. Ich, Luzifers Weib? Warum nicht? Wenn der eine sie verschmähte, würde der andere sie bekommen. Es war besser, als diesen Bastard noch einmal davon kommen zu lassen. Das durfte nicht geschehen.

Da! Sie wandten sich alle dem BMW zu. Wollten verschwinden. Das würde die Hexe zu verhindern wissen. Fünf Leichen würde man am Morgen auf dem Flugfeld finden.

Cresmonia sammelte ihre Kräfte, nahm ihren Besen zwischen die nackten Schenkel und schwang sich in die Lüfte empor. Hoch und immer höher stieg sie, lieferte sich dem Rausch des Fliegens aus, genoss das Hochgefühl und doch blieb es diesmal schal wie altes Bier, denn da war der Schmerz, der unter ihrer Oberfläche schwärte wie eine eiternde Wunde.

Dann nach fast tausend Metern stieß sie herab wie ein Sturzkampfbomber. Ihre Lippen murmelten unablässig einen Zauber, sie spürte wie ihr ganzer Körper zu kribbeln begann. Sie sammelte all ihre magische Energie, um sie mit einem Schlag frei zu lassen. Ein Blitz verließ ihre Hand und zielte auf den Schatz. Dazu stieß die Hexe ein irres Lachen aus, das über das Flugfeld hallte. Der Zauber verstärkte ihre Stimme wie Donner.

Beides hagelte auf die Menschen herab.

Cresmonia folgte dem Blitz und sah wie Mark Larsen den Schatz packte und sich mit ihm im Arm zur Seit warf. Beide schlugen hart auf, aber der Blitz fuhr wirkungslos in den Boden.

Cresmonia drehte einen waghalsigen Looping und sammelte erneut ihre Kraft. Ein wilder, unartikulierter, animalischer Schrei begleitete den nächsten Blitz, aber wieder reagierte Mark Larsen rein intuitiv und hatte sich mit dem Schatz im Arm in den vermeintlichen Schutz des Flugzeugs gerollt.

Der Asphalt kochte, wo der Blitz der Hexe eingeschlagen war. Cresmonias enttäuschter Ausruf hallte über das Flugfeld und sie warf ihren Besen herum. Sie flog eine lange Kurve und senkte dabei die Flughöhe. Sie raste fast auf Erdhöhe auf der dem Hangar abgewandten Seite auf den Learjet zu.

"Larsen, du bist mein. Stirb jetzt!", rief sie voller Zorn und Hass. "Verfluchter Hund!"

Sie sammelte all ihre Kräfte und ein letzter gewaltiger Blitz raste auf die fünf Menschen unter dem Flugzeug zu. Die Gwscore donnerte mit ihrem Lachen hinterher, wollte sehen, wie der Blitz fünf Menschen zugleich tötete. Kaum hatte der Blitz ihre Hand verlassen, verästelte er sich, wob ein gnadenloses, tödliches Netz, dem Larsen, der Schatz und die anderen drei nicht entkommen konnten.

Triumphierend lachte die Hexe.

Luzifer komm, deine Braut erwartet dich!, schoss es ihr durch den Kopf.


Mark hatte rein instinktiv gespürt, dass Gefahr in Verzug war und reagiert. Reflexartig hatte er Christine gepackt und sie mit sich zu Boden gerissen. Christine hatte prächtig mitgemacht. Entweder es lag in ihrer Natur, sich ihrem Hüter hinzugeben, oder sie hatte es sich antrainiert. Es war egal, aber sie überließ sich voll seiner Führung, so dass beide den vermeintlichen Schutz des Flugzeugs erreicht hatten.

Doch der Hangar war zu weit weg. Der BMW war eine Faradayscher Käfig, aber die Blitze der Hexe waren keine normalen Entladungen. Ob der BMW da Schutz oder Gefängnis war, vermochte Mark nicht zu sagen. Der Wald war völlig außer Reichweite.

Die Hexe war wieder herangebraust. Ihr Lachen und Geschrei war zum Wahnsinnigwerden. Als der mächtige, sich wie ein gewaltiges Netz verästelnde Blitz auf sie zukam, wie in Zeitlupe, gefolgt von der Hexe auf dem Besen, wusste er, dass es zuende war. Er scheiterte, bevor er begonnen hatte.

Wie ein Lebewesen kroch der Blitz auf sie zu. Keine Chance mehr.

AUS! dachte Mark. Das war’s!

"Larsen, du bist mein. Stirb jetzt!", hörte Mark ihre Stimme voller Zorn und Hass. "Verfluchter Hund!"

Woher kannte sie ihn? Wer war die Hexe auf dem Besen? Diese Fragen würde er mit ins Grab nehmen müssen, ohne eine Antwort darauf zu erhalten. Christine klammerte sich an ihn. Ihre Augen waren vor Entsetzen und Todesangst geweitet. Sie sah ihn an. Kurz erwiderte Mark den Blick.

Tu was! schien sie zu sagen. Rette mich. Du bist der Hüter!

Aber Mark wusste nicht, was er tun sollte. Ihm fiel nichts ein. Alles lief ab wie in Zeitlupe. Jede Einzelheit ging ihm ein, aber es gab kein Entkommen.

Neben ihm bewegte sich etwas. Hinnerk hatte sich erhoben. Plötzlich stand er, Mark wusste nicht wie, neben dem Flugzeug und ging dem Blitz entgegen, der sich immer weiterverästelte. Es war, als würde ein Käfig entstehen, bevor er sich über ihnen entlud.

Die Hexe raste darüber hinweg und schlug wieder einen Bogen. Ein weiterer Blitz verließ ihre Hand und der würde die Vernichtung komplett machen.

Hinnerk murmelte etwas vor sich hin, aber Mark verstand kein Wort. Immer nur Fetzen von Silben drangen zwischen dem triumphierenden, hasserfüllten Lachen der Hexe an sein Ohr, aber all das ergab keinen Sinn. Für Mark war das Gibberish, völlig sinnlos aneinander gereihte Silben. Dann spreizte Hinnerk die Arme und schrie etwas völlig Unverständliches in einer Sprache, die wohl nie auf der Erde gesprochen worden war, so zumindest schien es Mark und beide Blitze verglühten wie eine Wunderkerze an Sylvester. Dabei wirkte Hinnerk beinahe majestätisch, völlig unirdisch, wie ein Zauberer aus einer längst vergangenen Zeit.

Ein wilder Schrei voller Wut und Enttäuschung aus dem Himmel war die Antwort.

Hinnerk murmelte weiter Worte und Silben dieser unbekannten Sprache vor sich hin. Dann entließ er seinen nächsten Zauber.

"Du Hund!", tönte es von oben. "Dich kriege ich auch!"

Erst konnte man nicht sehen, was er getan hatte. Dann aber wurde es klar. Die Hexe konnte ihren Besen nicht mehr kontrollieren. Sie versuchte gegenzusteuern, schaffte es zunächst auch, aber dann begann der Besen zu taumeln, hob sich in die Höhe und trudelte in westlicher Richtung davon. Egal was die Hexe unternahm, sie konnte nicht verhindern, dass sie davon getrieben wurde wie ein  loses Blatt im Herbststurm.

"Ich komme wieder, Larsen! Und dann stirbst du!", war das Letzte, was sie von der Angreiferin hörten.