Kuhjunge (Teil 1)

Seine Haut ist längst vertrocknet, rissig, porig, rau und braun gebrannt. Seine Statur – aufrecht. Seine Augenlider schmal, klein und müde, zusammengefallen, aber dennoch aufmerksam. Ein Adlerblick - wie es die Bewohner der kleinen umliegenden Städte nennen. Jene meeresblauen Augen bleiben jedem im Gedächtnis, der sie nur einmal zu sehen bekam.

Die schwielige Hand aufs Horn des schon so oft geflickten Ledersattels, der auf dem Rosse liegt, gelegt. Der Schritt des Pferdes ist schwer und verliert sich allzu oft nur im trockenen Sand. Ja, so reitet er durch die Prärie, weiß nicht, was kommt, außer: Gleich wird es Nacht, gleich wird es kalt und ungemütlich – gleich muss er sein Ziel erreicht haben.

Es ist sein einziger Besitz, sein Heiligtum sein Lebenswerk, er ist ein Reiter, weil er frei und naturverbunden  sein will. Jeder Tag ist eine Qual und trotzdem erlebt er alles so gern. Er ist ein Kuhjunge – sein Leben.

Und wenn ich davon spreche, dass er einsam ist, dann würde er mir sofort widersprechen, weil er das seiner Meinung nach nicht ist. Nein, er hat seinen besten Freund an seiner Seite. Sein bester Freund, ja! Sein Name ist Jack. Jack ist 18 Jahre alt, ein altes Quarter Horse, dessen schwarz-grau meliert Fell mit einem Hauch Gold im Sonnenlicht schimmert. Ja, es schimmert, wie die alte Goldmünze. Jene Goldmünze, die „der Alte“ ihm mit auf seine Reise gab, bevor jener in die ewigen Jagdgründe einging.

„Der Alte“. Niemand kannte seinen wahren Namen. Er lebte ähnlich. Immer unterwegs mit seinem Ross, dann und wann mal zu sehen. Immer, wenn es irgendwo in den Städten Ärger gab... immer wenn irgendwo an Bahnübergängen und Postkutschenrouten Räuber zugange waren... Dann kam „der Alte“ und schickte die Räuber, die Störenfriede fort. Niemals benutzte er seine Waffe, um einen Menschen zu verletzen... Niemals richtete er sie auf ein Tier. Er schoss so manches Mal in die Luft, oder gab Warnschüsse vor die Füße einiger Banditen ab... Aber niemals würde er einen Menschen erschießen... Nein, denn eines wisse er : Nichts zählt mehr, als Leben eines jeden einzelnen Wesens.

Er war ein Kavalier, ein Frauenheld, aber nicht so wie jene Trunkenbolde, die sich Tag für Tag den Whiskey  hinter die Binde kippen, nein. Man ehrte ihn, Frauen, wie Männer. Das Recht wie das Unrecht. Immer, wo „der Alte“ auftauchte, gingen die Menschen auf die Straßen, um ihn zu begrüßen. Es war nicht so, das er oft in den Städten zugegen war. Nein... Wenn er Menschen aus dem Weg gehen konnte, tat er es auch... Er war ein einsamer Reiter... Ein Kuhjunge – sein Leben.

„Der Alte“ schenkte ihm jene Münze, als er beim letzten Kampf die letzte Ruhe fand, es war eine heißer Vormittag nur etwa 5 Meilen von der kleinen Goldsucherstadt Whitelight im Westen Mississippis entfernt.

Eine im Umland von 100 Meilen gefürchtete Banditenbande, der Alte und unser einsamer Cowboy mit Jack – dem alten Rappen....

Fortsetzung folgt – am nächsten Samstag

Teil 1
Teil 2
Teil 3
Teil 4 (02. April 2011)